Jedesmal, wenn ich mich verabschiedet habe, sieht sie mir nach, wie ich den langen Flur entlanggehe, rechts und links Türen ihrer Altersgenossen. Ich drehe mich alle paar Schritte um und winke ihr zu, sehe sie in ihrer Tür stehen, auch winkend. Sehr klein steht sie da und obwohl ich froh bin, zu gehen, befällt mich immer auch das Gefühl der Schuld, sie dort allein zu lassen.

Meine Mutter ist fast 91 und lebt seit 3 Jahren, dem Tod meines Vaters, in einer Seniorenanlage in meiner Nähe. Eine schwere Zeit war das, noch nie im Leben hatte meine Mutter alleine gelebt und nun musste sie Haus und Freunde und alles Bekannte hinter sich lassen, in einer Zeit der großen Trauer um den Verlust ihres Ehemanns. Gerade hatte sie sich eingelebt und wieder Freude am Leben, starb meine sehr viel jüngere Schwester an plötzlicher schwerer Krankheit. Ich habe allen Grund, nachsichtig mit ihr zu sein und ihr das Leben zu erleichtern – die Trauer um ihre Tochter, die vor ihr gestorben ist, ist allgegenwärtig.

Allerdings: auch mir fehlen mein Vater und meine Schwester…aber ich habe ja meine Familie, meinen Ehemann und Kinder und Enkel. Und ich bin die Tochter.

Gesundheitlich geht es meiner Mutter gut, sie hat Mühe mit ihrem Rücken und ihre Statur wird von Jahr zu Jahr gebeugter und kleiner – ihrem Elan tut das keinen Abbruch. In ihrer kleinen Wohnung ist sie immer beschäftigt. Gerne fertigt sie to do Listen an: Gardinen waschen, Eckschrank säubern, Bett beziehen, etwas in den Keller bringen oder holen, Überweisungen erledigen usw. .

Diese Listen sind nicht etwa für sie selbst – nein, sie erwarten mich bei meinen regelmäßigen wöchentlichen Besuchen. Manchmal empfinde ich sie als Auftragslisten, besonders an Tagen, an denen ich eigentlich noch viele eigene Termine habe. An entspannten Tagen nehme ich sie hin, als Möglichkeit zu helfen und als Merkstütze meiner Mutter. Betten beziehen … nun, das ist ja auch in 10 Minuten erledigt … denke ich. Ich bin naiv. Zuerst wird – jedesmal! – die Matratze gewendet: Kopf -und Fußteil, oben und unten. Dann werden zwei Laken aufgezogen, die Kopfkissen in die Hüllen gestopft und die Bettdecke bezogen UND DANN wird in jede Ecke mit einer großen Sicherheitsnadel das Inlett mit dem Bezug zusammengesteckt, damit nichts verrutscht … aber das darf ich nicht machen, weil das auf ganz besondere Art gemacht werden muss, wozu ich offensichtlich nicht in der Lage bin. Sie klettert dazu auf ihr Bett und kniend werden dann ungefähr 10 kleine Kissen und eine zusammengerollte Wolldecke in mir nicht erkennbarer festgelegten Reihenfolge in den kleinen Zwischenraum von Matratze und Wand gestopft. „Warum machst du das eigentlich?“ „Weil etwas dazwischen runterfallen könnte“, meint sie, was einleuchtend ist, denn das könnte sie bestimmt

nicht wieder herausfischen. Aber: „Was hast du denn im Bett, was das sein könnte?“ Ich weiß, dass meine Mutter weder im Bett liest, noch Kaffee trinkt oder telefoniert. Also was sollte das sein? Verblüffung: es könnten die drei kleinen Bilder von der Wand fallen und zwischen Bett und Wand verschwinden…Voila! Meine Mutter besitzt ein Hörgerät und hat zu diesem Hörgerät keine unproblematische Beziehung. Entgegen dem Rat des Akustikers, das Gerät jeden Tag zu tragen, schont sie es. Alle Vergleiche mit zum Beispiel einer Brille, die man auch jeden Tag tragen müsse, damit sich das Gehirn daran gewöhnt, wischt sie beiseite. Sie ist der Überzeugung, dass es doch nichts zu hören gäbe, allein in ihrem Zimmer. Und so dröhnt das Radio wie in meinen besten Jugendzeiten, sie hört kein Telefon, kein Klingeln oder Vogelgezwitscher… „Das Hörgerät trägt hier keiner“, trumpft sie auf, wenn ich mich beschwere, dass ich schreien muss, um mich verständlich zu machen.

Vier Damen ohne Hörgeräte beim Mittagessen! Meine Mutter sitzt auf einem dicken Polsterkissen, damit sie auf den Teller gucken kann. An ihr Trinkglas reicht sie kaum heran. Die anderen Frauen sind stämmig und nehmen jede auf ihrer Seite des kleinen quadratischen Tisches den ganzen Platz ein. Ihre Stimmen sind kräftig und gewohnt, gehört zu werden. „Das Essen ist ja wieder mal total versalzen“. „Welcher Tag ist heute, Freitag?“ „Freitag gibt es Fisch“. „Mein Mann ist zur See gefahren, auf einem Tanker“. „Waren Sie gestern mit bei der Ausfahrt?“ „Wie? Was haben Sie gesagt? Sie müssen lauter sprechen!“ „Meine Tochter kommt Morgen wieder.“

Von Computern hält meine Mutter nicht besonders viel. „Ach wie gut, dass du da bist! Wenn ich Fotos aus dem Mailprogramm öffne, dann kann ich sie nicht vergrößern….“ Und dann verschwanden mein Vater und ich in seinem Zimmer und probierten aus. „Nun lasst doch mal den blöden Computer“, steckte meine Mutter nach kurzer Zeit ihren Kopf herein, nicht nur einmal. Nicht ganz uneigennützig und damit sie ihn besser verstehen könnte, schaffte mein Vater für sie einen eigenen PC an und meine Mutter begann immerhin, selbst Mails zu schreiben. Sie strotzen vor Fehlern. Was sie doch bei ihren Enkeln scharf angemahnt hatte in ihren Briefen – vernünftige Rechtschreibung – ist völlig verloren gegangen. Oft weiß sie nicht mehr, wie man ein neues Dokument öffnet und drückt wahllos irgendwelche Tasten. Manchmal geht dann eine Sache, dafür sind andere Mails gelöscht, verschwunden oder mehrfach an dieselbe Person geschickt. Sie schimpft auf ihr Gerät, das ja auch veraltet sei … und wir? Wir scheuen uns, ein anderes zu besorgen, denn kleine Veränderungen bringen sie in dieser Sache komplett durcheinander. Auch mit dem Drucker lebt sie auf Kriegsfuß: zu Weihnachten druckte sie 50 Blätter mit großer Weihnachtspyramide aus … die Patrone hielt zu ihrem Ärger nur einen Tag … und manchmal ruft sie ärgerlich an, der Scanner gehe nicht … ja, weil er nicht angeschaltet wurde.

Trotzdem wollen wir sie besser teilhaben lassen am medialen Familienleben. Die Enkel befinden, dass ein Tablet mit Whats App das Mittel der Wahl sei. Die vielen Fotos und Videos der Enkel und Urenkel werden ihr sicher gefallen. Ich übernehme das Überbringen der frohen Botschaft und gleichzeitige Vertraut- Machen mit dieser Idee. „Ach, so ein Wischding“, sagt sie, „nein, das will ich nicht“. „Das heißt Smartphone“, erkläre ich – wieso nennt sie eigentlich stur die Geräte nie beim richtigen Namen? Ich erkläre also, dass der Telefonempfang an ihrem Wohnort gleich Null ist, die Schrift auf einem Smartphone selbst für mich viel zu klein sei … „Aber du brauchst doch jetzt deinen Laptop nicht mehr, seit du nicht mehr arbeitest …“, wirft sie da ein, inmitten meines langatmigen Vortrags. Ich fühle mich wie ein Luftballon, dem die Luft entweicht und denke: nicht viel reden, machen! Wir bereiten das Tablet vor und gut! Aber nun soll meine Mutter den W-LAN Code und ihre Handynummer und die Handynummer ihrer Freundin heraussuchen – zurzeit ist der direkte Kontakt wegen Corona ja unterbunden und alles soll fix und fertig sein, sodass das Tablet mit Anleitung übergeben werden kann. Zweimal ruft sie mich an, um zu fragen, ob sie ALLE Telefonnummern aufschreiben soll… und sie tut mir Leid; ich sehe sie vor mir mit ihrem kleinen Telefonbüchlein, voller Adressen, auch durchgestrichene sind dabei, wie sie sich an die Arbeit machen will. Außer der Familie hat nur eine Person aus ihrem Bekanntenkreis ein Smartphone, es ist EINE Nummer, die sie abschreiben muss, was verlange ich von ihr, was sie gar nicht verstehen kann? Mein Mitleid verwandelt sich in Scham, wenn sie allerdings rigoros von „der Putze“ spricht, wenn sie von oben herab zu verstehen gibt, dass sie etwas Besonderes ist. Mein Vater war Mitglied der Rotarier „ Was, Frauen dürfen nicht Mitglied sein? Und da gehst du etwa hin?“ Er war angesehen, ausgezeichnet mit Ehrennadeln. Sie war jemand, seine Frau, die selbstverständlich Hochachtung einfordert. In der Seniorenresidenz ist sie nun Frau XY, keiner weiß von Rotary und Nadeln, Urteile muss sie nun selbst fällen, ohne einen Kompass, sie weiß nicht, wer zur „Gesellschaft“ gehört. Sie war ein Leben lang Ehefrau ohne eigene Meinung, Frau an der Seite, ohne Eigenständigkeit, ohne Beruf! Aber sie fügt sich ein. Sie passt sich an. Sie wird zum Kaffeetrinken eingeladen und geht, nach langen Überlegungen, ob sie den Kontakt wagen kann, hin. Der Tisch ist mit gutem Geschirr (ob sie den Teller umgedreht hat und auf den Stempel geguckt hat?), auf altem, bestickten Leinentischtuch gedeckt. Sie erzählt mir davon mit Begeisterung und es wird deutlich, dass jene Frau an

Bedeutung gewonnen hat. So ordnet sie nicht lange danach an „Ich brauch` von dem Blumengeschirr (von dem sie für fünf Personen Gedecke da hat … aber im Zimmer höchstens für drei Personen Platz) unbedingt drei mehr! Und wo ist eigentlich die Leinentischdecke mit Stickerei am Rand? Ich kann ja hier niemanden einladen, hier benutzt man die alten Schätze.“ Ich erfülle die Rückführung der Dinge, die ihr offensichtlich jetzt wichtig sind. Und ich hadere damit, dass sie nicht einfach einlädt, egal welches Geschirr sie hat und welche Tischdecke, ich hadere damit, dass sie alles, was sie tut, misst an dem, was sie meint, tun zu sollen. Ich hätte so gerne eine selbstbewusste Mutter!

Sie kleidet sich nun anders: alle in der Seniorenresidenz haben wattierte Jacken und so gibt sie keine Ruhe, bis ich mit ihr eine entsprechende Jacke einkaufe. Sie nennt sie „meine Uniform“ und ich kann über ihren Humor lächeln. Auch uralter Schmuck muss herausgesucht werden, weil „man“ das „hier“ trägt. Ja, sie ist angekommen. Mit Verwunderung und Hochachtung berichtet sie vom Besuch eines ihrer Enkelsöhne, gerade Vater geworden, zusammen mit seinem Bruder und dem Baby. „Aber sie haben doch eine lange Fahrt, das Baby muss doch auch mal gewickelt werden“, überlegt sie allen Ernstes. Um dann später entzückt und überrascht zu schwärmen: „Denk mal, sie haben die Kleine gewickelt und gefüttert und sie war so zufrieden! Die beiden Jungs! Dass sie so etwas können!“, und sie verlor sich endlosen in Erzählungen über diesen historischen Besuch. Die Enkeltöchter, die Berufe und Kinder haben … geschenkt. Beruf, klar, gute Ausbildung ist wichtig, aber dann bleibt Frau zuhause. Ohne Applaus. Punkt. Und um mir klarzumachen, wie maßlos ich meine Familie vernachlässige, konnte sie mich harmlos fragen, ob ich schon Weihnachtskekse ausgestochen habe …. inmitten meines Stöhnens über Prüfungen, Konferenzen und Zeitmangel.

Wir haben auch entspannte Tage, an denen wir zusammensitzen und Kaffee trinken und die Gespräche dahinplätschern. “Ach, es ist gut, dass du nicht mehr arbeitest, das ist ja auch nichts, du hast ja genug mit der Familie zu tun“, kann sie dann in meine Entspannung hinein seufzen. Ich kenne das nun schon so lange, doch immer wieder falle ich darauf rein und muss dem inneren Zwang nachgeben zu widersprechen und zu betonen, dass ich meine Arbeit mochte und nun, nach 6 Kindern und bald 10 Enkeln und ihr (das denke ich nur)glücklich bin, Zeit für mich zu haben, für meine Angelegenheiten – ja, auch für Familie, aber eben nicht nur. Da hört sie weg, Frau ist Frau und die ist eben von ihrem Ursprung Mutter und Tochter. Vielleicht ist es nur eine Feststellung, wenn sie sagt: „Hier (in die Seniorenanlage) kommen immer die Töchter und kümmern sich. Die Söhne wohnen ja auch weit weg und haben zu tun.“ Wie auch ihr Sohn, mein Bruder. Aber für mich klingt es wie ein Auftrag und Provokation und – trotz aller Liebe zu meiner Mutter – wie eine Tür, die ins Schloss fällt.

(Swantje Bernhagen ist Mitglied in der Schreibwerkstatt von Kerstin Brockmann bei „Alles wird schön“, Heimfeld)

„Als Kind habe ich angefangen zu tanzen, erst mit Ballett, später kamen viele weitere Tanztechniken dazu. Jedoch bin ich nicht Tänzerin im üblichen Sinne geworden, habe zu keiner Zeit einem Theater oder einer Kompanie angehört. Aber ich habe – abgesehen von einer mehrjährigen Kinderpause – nie aufgehört zu tanzen. Mittlerweile bin ich fast 60 Jahre alt.

In einem bereits fortgeschrittenen Alter habe ich mir ein eigenes Training zusammengestellt, das sich an meinen körperlichen Möglichkeiten orientiert und das ich nun seit Jahren fast täglich absolviere. Im Laufe der Zeit entstand so ein sehr kreativer Blick auf meinen Gegenstand, dem Tanz.

Aus diesem Training heraus entwickelten sich kleinere Tanzstücke, Tanzminiaturen, wie „Stagger“ eine ist. Die Choreografie ist weder völlig festgelegt noch völlig offen. Ein Teil muss bei jedem Durchlauf neu erfunden werden.  Dabei dient die Musik als wichtiger Impulsgeber und treibender Motor.

Im Tanz suche ich nach einem Moment der persönlichen, expressiven Freiheit. So ist der Tanz für mich ein Teil meines So – Seins.“

Nach einiger Zeit blieb nur der Jazz und die Location, direkt über Gleis 3 im Bahnhof Harburg wurde zu einem Club, der zahlreiche nationale und internationale Jazzmusiker*innen versammelte und einiges davon wurde als Videos dokumentiert.

Ende 2011 übergab das bis dahin unentgeltlich ehrenamtlich arbeitende  Jazzteam vom Stellwerk den Club an neue Betreiber, da aus verschiedenen Richtungen der Widerstand gegen den Jazzclub (u.a. eine später ins Leere gelaufen Klage über 12.000 €) zu groß wurde.

Jetzt, in Corona-Zeiten, hier ein Review zu einigen Aufnahmen, die sich je nach Ton- und Bildqualität durchaus online sehen, hören und erleben lassen können.

2006: Mitschnitt Jon Hammond Band – Pocket Funk

Februar 2007: Bericht der einstigen Kultursendung „Lampenfieber“ des TV-Senders Hamburg1

2007: Kultursendung „Lamenfieber“ von Hamburg1-TV über das Projekt „Kröten für Tröten“ des Jazzclubs im Stellwerk

Mai 2007: kurzer Ausschnitt mit Legende Peter Brötzmann, Adam Melbye and Håkon Berre live at Jazzclub im Stellwerk

Dez. 2007: das Hamburger „U-Boot-Orchester“

2008: Samuel Quinto Trio – Água de Beber

März 2008 – (musikalische) Feier zum 70. Geburtstag von Prof. Dieter Glawischnig, einstiger Leiter des Jazzstudiengangs der Hochschule für Musik und Theater sowie Leiter der NDR-BigBand und Ehrenpräsident des Jazzclubs im Stellwerk

Sommer 2008 – Bericht auf Hamburg 1 zum „Jazz on boat“-Trip vom Jazzclub im Stellwerk

Und auch das Hamburg Journal berichtete:

Juni 2009: Mitschnitt Boriana Dimitrova Quartett – Traurige Rause

2009: der Sänger Taco („Puttin´ on the ritz“) mit BigBand im Stellwerk

2010: Quéke – CD Release Party

2010: Il Viaggio

Okt. 2010:  Phishbacher New York Electric Trio

Okt. 2011: Lily Dahab – „Se todos fossem iguais a voce“ im Jazzclub im Stellwerk Hamburg

Die Corona-Krise hat auch in der Kunstwelt zum Stillstand geführt. Keine Ausstellungen und die heimischen Bilder kennt man nun zu genüge. Die Harburger Kunstleihe bietet nun Abhilfe und bietet frische Kunst zur kontaktlosen Leihe an!

Fällt gerade irgendwem die Decke auf den Kopf oder kann wer die eigenen  vier Wände samt Wandschmuck nicht mehr sehen? Dann ist das vielleicht der geeignete Moment, einen neuen Blick zu wagen! Das Team der Kunstleihe Hamburg-Harburg bietet jetzt vielleicht die beste Gelegenheit, sich in aller Ruhe und ganz individuell mit meist zeitgenössischen Bildern zu beschäftigen, die das Zuhause nicht nur verschönern, sondern uns darüber hinaus anregen oder ablenken können.

Die Kunstleihe Hamburg-Harburg ist die erste Hamburger nichtkommerzielle Artothek und hat rund 200 Werke meist lokaler zeitgenössischer Künstler*innen im Bestand, die für sage und schreibe 6,- € im Vierteljahr leihbar sind und so dem eigenen Heim einen neuen Touch geben. Das Kunstleihe-Team hat nun den Bestand im „Werksverzeichnis“ online gestellt: Kunstleihe Werksverzeichnis

Dort kann man die Werke – so sie nicht zur Zeit bereits verliehen sind – anschauen, findet die Maße und Techniken dazu, so dass man in Ruhe ausmessen kann, wo und wie es passen könnte. Per Mail kunstleihe@sued-kultur.de oder Telefon 040 – 300 969-48 kann man dann das Werk reservieren und es wird zur (ggf. kontaktlosen) Ausleihe bereit gemacht.

Einfach Termin vereinbaren, dann an der Kunstleihe Meyerstraße 26 /Ecke Bansenstraße klingeln und das Werk wird transportgerecht herausgegeben. Entsprechende Kartonagen und Verpackungen werden kostenfrei mitgegeben.

Voraussetzung ist die einmalige Aufnahme in die Kunstleihe. Hierzu sollte der Personalausweis eingescannt per Mail an kunstleihe@sued-kultur.de oder per Fax (040 – 300 969-42) übermittelt werden und 12,- € einmalige Aufnahmegebühr sind zu entrichten (per Überweisung vorab auf das Konto Kunstleihe Hamburg, GLS-Bank, Konto IBAN: DE37430609671041701000; BIC GENODEM1GLS oder vor Ort in bar). Im Gegenzug bekommt der Leihende samt geliehenem Bild seinen Leihausweis vor Ort mit.

Auch ein Gutschein für eine Mitgliedschaft bei der Kunstleihe Harburg für „bessere Zeiten“  eröffnet einen neuartigen Zugang zu Kunst. Einfach anfragen und schon jetzt den Weg zur (leihbaren) Kunst für sich oder Freunde eröffnen!

Ein Fernsehbeitrag des NDR zur Kunstleihe Harburg, als sie vorübergehend im „Exil“ in der Eißendorfer Straße war.

Diejenigen, die bereits zu Kunstleihern wurden, sind begeistert vom Konzept und kommen immer wieder, um sich aus dem vielseitigen Angebot etwas auszusuchen, was den eigenen Geschmack trifft oder Neugierde weckt. Drei Monate sind dann der Zeitrahmen, in dem das Werk unverbindlich seine Wirkung in den eigenen Räumen entfalten kann. Im Ausnahmefall, der gar nicht so selten vorkommt, dürfen Liebhaber um weitere drei Monate verlängern. Und: Da ein Großteil der Kunstwerke dank großen Engagements der lokalen Künstler*innen Leihgaben sind – sie sich also meist im Eigentum der Künstler*innen selbst befinden – sind sie meist auch käuflich erwerbbar.

„Das ist im Grunde nicht unser Ziel“, so Sabine Schnell vom Kunstleihe-Team. „Aber gerade in diesen Zeiten, in denen Ausstellungen und Galerien nicht präsent sind, fallen den Künstler*innen ein wesentlicher Teil ihrer Einnahmen weg. Daher bieten wir ganz bewusst auch den Kauf an und vermitteln zwischen Interessierten und  Künstler*innen dann den Kontakt.“

Die Kunstleihe Hamburg-Harburg ist selbst ein gemeinnützig anerkannter Verein und arbeitet unentgeltlich ehrenamtlich. Aber auch der Verein hat seine Kosten für die Miete und Strom und Wasser zu tragen und ist daher ebenso erfreut, wenn Kunstaffine sie mit Spenden unterstützen.

Spendenkonto: 

Kunstleihe Hamburg, GLS-Bank, Konto IBAN: DE37430609671041701000; BIC GENODEM1GLS

 Ergreifen Sie also die Chance! Hier bietet sich die günstige Gelegenheit, das eigene Zuhause zu einem abwechslungsreichen Kulturort zu machen und die ganz eigene Ausstellung zu kreieren. Und ganz nebenbei wird die regionale Kunstszene in der Wahrnehmung und Wertschätzung gestärkt!

12 Euro Aufnahmegebühr, 6 Euro Leihgebühr für 3 Monate.

Kontakt:

Kunstleihe Hamburg-Harburg e.V.

Meyerstr. 26 / Ecke Bansenstraße

21075 Hamburg-Heimfeld (Nähe S-Bahn-Station)

www.sued-kultur.de/kunstleihe

kunstleihe@sued-kultur.de

Tel. /Fax: 040 – 300 969-48 / -42

Von Irmi Dreiskämper

Wat is dat för ne Tied.

Wie heppt noch een Week Urlaub hat und weun in Ostfreesland, in Großefehn in een schönes Hotel mit Halfpension. Wie hebbt uns den Wind üm den Nees pusten loten, den Sünn schient so schön, un weu’n in Aurich (Auerk) inköpen un bummeln. Jo, un denn an’n tweten Dag de Öberschrift in dat Keesblatt „1. Corona-Fall in Aurich“. Ober, wie hebbt uns dat gaut gohn loten.

No dat gaue Fröhstück sünd wie rut an de frische Luft, schön’n Spaziergang moken. Denn keum de Tied för de Inkehr. In dat Fehnmuseum hebbt wie denn ne schöne Teetied hat. So richtig mit Kluntje, swatten Tee un dat Wölkchen ut Sohne un dotau, na wat wul, ’n schön’s Stück Torte!

In dat schöne Hotel noch een beeten Utraun und denn güng dat to dat dree Gang-Menü in’t Restorant. Dat weu jeden Dag bannig lecker. No dree Dog sünd wie denn no Hus feuert.

Jo, in de Narichten güng dat vun Dag to dag jümmers mehr um „Corona“.

Los güng dat jo in China, wie dat no Europa kummen is, no ja „Globalisierung“. Ut‘ dat schöne Italien keum denn de ersten schlechten Norichten. Denn güng dat ok furns no Östrieg un denn no Bayern un wieder un wieder. Nu is dat jo  in ganz Dütschland un in de Norber-Länners un ok Amerika.

Wat mokt dat mit uns?

Wie dröfft uns nich mehr seh’n mit unse Frünnen, Süstern, mien Papa un ok to’n Konzert, Theoter oder in dat Kino künnt wi nich goon.

Spazier’n könnt wie noch mit de Famile oder bloß to tweit dör de Hei‘ walken.

We hebbt  Utgangssperre, bloß to’n Inköpen un to de Arbeit dröfft wi, de mesten mokt nu ober „homeoffice“.

Mennigmol will  ik de ganzen schrecklichen Norichten nich mehr hör’n.

Denn go ik rut an de Fröhjohrsluft, frei mi wie de Vogels schon so flieitg an Nestboon sünd, sei fleiten so schön. Nu hebbt wie ok herrlich blau’n Heven, de Sünn  schient wunnerbor, un de Blomen sind ok schon in de Goorns an blöhn. Güstern heff ik sogor schon de Immen hört un de Katekers sünd fix an rümlopen. Ne Fründin het mi een Bild vun eer Vogeltränk schickt, mit Immen, de döstig drunken hebt. An’n Kaudiek in de Fischbeker Hei‘ heff ik Sünnavend ganz veele Frösch un Kröot’n sei’n. Dat weu een Konzert, sech ik ju. Ganz fein is ok, dat de Wäsch‘ so gaut dröch ward, morgens rut hangt un an Nomittag hol ik se weder rin, een wunerborer Duft geit dör dat Hus.

Nu künnt jo de veelen Musikers nich mehr „Live“ speelen. Do sünd ganz veele dütsche Musikers bi „Instagram“ tosomen kommen un speelt „unplugged“ ut jümmer Stuven rut för de Fans, jed‘ een ne halbe Stünn, dat ist so wunnerschön!

Man sitt vor den Bildschirm un hört un kiekt. Nu heff ik ok mol wedder miene Puzzle rutkregen, dat mokt richtig Spoß un man kann de Tied vergeten. Un bi „WhatsApp“ ward veele gaue Wünsch un ok manch een kleen lustige Film ward schickt.

Mit düsse Bild müch ik mi ok veravschieden und wünsch ju vun Harten:

BLIEVT ALL‘ GESUND

Vielleicht sind sie nötiger denn je, meint Autorin Ulrike Burbach. Denn Geschichten sind zutiefst verwoben mit unserer Erfahrung und Identität und haben deshalb eine verbindende Wirkung. Zumal diese Großstadt Geschichten von einem absurden, existentialistischen Gefühl geprägt sind. Aus der Sicht der Existenzphilosophie ist der Mensch zur Freiheit verurteilt und muss sich seinen Sinn selbst suchen. Dabei kann uns unsere Freiheit in bizarre, uneindeutige Situationen führen, in denen wir uns schwer zurechtfinden: so wie ein arbeitsloser Tänzer, der in einer Art Gewahrsamsanstalt landet …

Von Ulrike Burbach

Wieder einmal sitzt einer von ihnen vor mir.

Dieser hier ist klein, sehr blass, wirkt aber durchtrainiert. Vor Allem seine Blässe fällt mir auf, sie scheint noch betont zu werden durch den dunkelroten Kapuzenpullover, den er trägt und die noch rotere Trainungshose. Seine nackten Füße stecken in ausgelatschten Sandalen und ich bin sofort fasziniert von ihnen, ich habe noch nie solche Füße gesehen: sie erscheinen mir wie modelliert, als hätte ein Bildhauer an ihnen gearbeitet.

Er räuspert sich, es klingt fast, als ob er auf den Zweck unserer Zusammenkunft aufmerksam machen will und sofort hebe ich gehorsam meinen Blick und sehe in sein ansprechendes Gesicht mit klugen, grauen Augen. Mit einem Mund, der, obwohl er noch geschlossen ist, von einer außergewöhnlichen Beharrlichkeit und Stärke zu sprechen scheint.

Aber ich bemerke auch, wie erschöpft er ist und biete ihm etwas zu trinken an. Er wählt Tee.

Ich muss die Getränke bestellen und während wir auf sie warten, wird er langsam ungeduldig. Mit nervösen Bewegungen wirft er sich auf dem Stuhl herum; natürlich, seine Lage ist alles andere als angenehm, deswegen sitzt er hier ja vor mir.

Endlich kommen die Getränke, sein Tee und für mich als passionierte Kaffeetrinkerin kommt nur das Eine infrage, dann beginne ich das Gespräch.

„Herr Kortimer, Sie wissen, warum Sie hier sind?“

Er begehrt sofort auf, als hätte ich in etwas Wundes gestochen. Eine winzige Röte schießt in sein Gesicht und er antwortet in scharfem Tonfall.

„Nein, das weiß ich nicht! Ich habe nichts getan!“

„Nun, das sehen wir etwas anders“, sage ich und werfe noch mal einen Blick in seine Akte. „Hier steht etwas von der Erregung öffentlichen Ärgernisses und Hausfriedensbruch. Vom unerlaubten Abspielen von…“

„Quatsch!“, fällt er mir ins Wort. „Alles Blödsinn! Ich war in einer Notlage. Und die Leute, die mir zugesehen haben, waren begeistert!“

„Das mag sein“, räume ich ein, „trotzdem ist nicht erlaubt, was Sie getan haben. Sie haben sich und Andere damit in große Gefahr gebracht.“

Wahrscheinlich denkt er von mir, dass ich ihm die üblichen Vorhaltungen mache, während ich bloß meine Rolle spiele, damit die Dinge möglichst schnell uhd reibungslos weitergehen können wie gewohnt. Aber er täuscht sich. Es gibt keine Rolle. Ich bin irritiert. Fasziniert. Und das kommt in meinem Beruf nicht so oft vor. Vom ersten Augenblick unserer Begegnung an teilt mir ein bislang unbekannter Bereich in meinem Inneren mit, dass er nicht so ist wie die anderen Kerle, die in regelmäßigen Abständen in genau diesem zellenartigen Raum vor mir sitzen, damit ich ein Gutachten über sie schreibe. Den anderen Insassen hier scheint oft etwas in ihrer Persönlichkeit verlorengegangen zu sein oder sie haben es nie besessen. Aber der hier hat etwas zuviel. Zuviel von was?

„Nein“, sagt er mit fester Stimme, „Sie irren.“

„Wie können Sie da so sicher sein?“, frage ich zurück.

„Ich kann das nicht erklären. Ich weiß es einfach.“

Und von diesem Zeitpunkt an schweigt er, als seien alle weiteren Erklärungen überflüssig. So müssen wir unsere erste gemeinsame Stunde an dieser Stelle beenden.

Als ich ihn das nächste Mal wiedertreffe, genau in demselben Raum, sieht der junge Mann fast ein wenig schmaler aus. Wie kann das sein? Isst er nicht genug? Ist es der Stress, sich hier in dieser Einrichtung zu befinden?

Er zittert fast. Als er nach seiner Tasse greift – diesmal habe ich die Getränke sofort bestellt – stößt er die seine um.

„Herr Kortimer, was ist los mit Ihnen? Sind Sie nervös? Geht es Ihnen nicht gut?“

Auf meine Fragen hin zuckt er bloß mit den Schultern. Nein, er ist immer noch nicht gesprächsbereit. Dabei wäre das so wichtig für ihn. Ich bestelle einen neuen Tee, die Tasse kommt zusammen mit einem Wischlappen, er soll die Lache aufputzen. Noch immer zittern seine Hände, als er die Aufgabe erledigt.

„Nehmen Sie Drogen?“

Er bricht in ein verächtliches Lachen aus.

„Drogen? Nee. Konnte ich mir nie leisten.“

Immerhin hat er geantwortet. Aber was genau meint er damit, „es sich nicht leisten zu können“? Bezog sich dieser Satz nur auf seine Finanzen? In seiner Akte steht, er lebe von Grundsicherung, besaß also bestimmt keinen Cent zuviel, als man ihn aufgriff.

„Mir fällt auf, dass Sie ständig in Bewegung sind. Dass Sie kaum stillsitzen können. Woran liegt das?“

„Zuwenig körperliche Betätigung“, antwortet er knapp.

„Zu wenig? Wie meinen Sie das? Es gibt doch auch hier Sportangebote.“

Er lehnt sich lässig zurück.

„Du lieber Himmel! Zweimal die Woche ganze zwei Stunden! Das ist doch so gut wie nichts!“

Mir kommt das nicht so sonderlich wenig vor; ich wünschte, ich würde es zweimal pro Woche zum Sport schaffen. Aber offensichtlich ist er mehr gewohnt. Woher rührt das? Mir kommt eine Idee.

„Waren Sie vielleicht vorher bei der Bundeswehr?“

Sein Gelächter klingt geradezu hysterisch.

„Bundeswehr?! Hahaha! Würde mir nicht im Traum einfallen, mit einer Knarre durch die Gegend zu laufen und Leute auf Befehl abzuschießen.“

Mag sein, dass sein Bild von der Bundeswehr etwas einseitig ist, aber im Grunde verstehe ich ihn, es war eine dumme Frage von mir. Zwar scheint er sehr kräftig zu sein, jedoch ist er ganz bestimmt keine Kampfmaschine. Was also hat es dann mit seiner Kraft auf sich?

„Mögen Sie mir verraten, warum Sie so viel Sport brauchen?“

Sein Blick leuchtet auf.

„Sport? Ich habe keinen Sport gemacht.“

Langsam werde ich sauer. Was soll das denn heißen? Kann er nicht mal ein bisschen auskunftsfreudiger sein? Als hätte er meine Gedanken gelesen, wiederholt er hartnäckig:

„Ich habe keinen Sport gemacht. Ich habe getanzt.“

Plötzlich beginnen mir die Dinge einzuleuchten. Natürlich, deshalb sein auf besondere Art so muskulöser Körper, seine ausdrucksvollen Füße.

„Sie meinen…Sie haben richtig professionell getanzt? Und dass der Tanz kein Sport ist?“

„Genau das meine ich.“

Ein Tänzer? So Jemanden hatten wir an diesem Ort noch nie, kein Tänzer hat je vor mir gesessen. Hier landeten in der Regel Jungs mit einem geringen oder gar keinem Schulabschluss, die irgendeine Berufsausbildung angefangen und wieder abgebrochen hatten, deren Familienverhältnisse meist mehr als traurig aussahen. Nur einmal in meiner ganzen Zeit war tatsächlich ein Abiturient unter ihnen gewesen.

Von Tänzern aber verstand ich nichts, sie waren für mich ein komplett unvermessenes Neuland. So saßen wir von einem Moment auf den anderen schweigend da, einander mit neuen Augen betrachtend. Ein grauer Tisch aus Kunststoff stand zwischen uns, zerkratzt, die eine Ecke voller undefinierbarer Flecken. Auch der Raum um uns her wirkte nicht viel anheimelnder in seiner kahlen, nüchternen Zweckmäßigkeit. Für Jemanden, der ein wenig Fantasie besaß, so wie dieser junge Mann mir gegenüber, musste dieses düstere Zimmer schrecklich sein, oder? Diente es ihm in seiner Leere vielleicht als Leinwand?

„Welchen Schulabschluss haben Sie?“

Das hatte ich natürlich in seiner Akte nachgelesen, aber ich wollte, dass er mir seinen ganzen Werdegang erzählte. Von Anfang an.

„Realschule.“

„Und dann?“

„Amsterdam.“

„Was?“

„Ich bin nach Amsterdam gegangen. An eine Schule für Tänzer. Sie haben mich dort genommen. War nämlich nicht so einfach, man musste eine Aufnahmeprüfung machen. In Deutschland hat das nicht geklappt, aber in Amsterdam haben sie mich genommen.“

„So, Amsterdam. Wie alt waren Sie denn da?“

„Siebzehn.“

„Und was haben Ihre Eltern dazu gesagt?“

„Welche Eltern?“

„Damit wollen Sie wohl sagen, Sie hatten keine mehr?“

„Genau das. Meinen Vater habe ich nie kennengelernt, er hat sich wohl schon vor meiner Geburt aus dem Staub gemacht. Das jedenfalls hat mir meine Mutter so erzählt. Für sie war es wohl auch nur eine kurze Affaire, denn sie war Tänzerin in einer hochrangigen Kompanie. Eigentlich hatte sie für eine Familie gar keine Zeit. Als sie mich bekam, hat sie zwangsläufig kürzergetreten in ihrem Beruf. Später dann hat sie keinen Einstieg mehr gefunden. Da hat sie sich umgebracht.“

Ich sehe, wie sein Körper wiederum in heftige Bewegung gerät, seine Hände fahren hierhin und dorthin auf dem grauen Tisch, von ihm herunter und wieder hinauf. Auch seine Füße stehen nicht mehr still.

„Und trotz des Schicksals Ihrer Mutter haben Sie denselben Beruf gewählt?“

Plötzlich ist er wieder ruhig. Sein Blick wandert nach innen.

„Ja, das ist sicher schwer zu verstehen. Ich habe bei meiner Oma gelebt. Ich war schon immer viel bei meiner Oma, die extra aus einer anderen Stadt hierhergezogen ist, denn meine Mutter hatte, auch als sie noch lebte, wegen ihres Trainings nie sehr viel Zeit für mich. Man kann als Tänzer sein Training nämlich nicht lange aufgeben, wenn man irgendwo noch eine Chance haben will.“

Er seufzt.

„Mit meiner Oma kam ich ganz gut klar. Aber sie war eben auch schon alt. Als ich nach Amsterdam ging, war sie schon so alt, dass sie sich nicht mehr richtig um mich kümmern konnte. Da fand ich es besser, zu gehen.“

Das verstand ich. Nicht schon wieder bei Jemandem sein, der nicht richtig für einen sorgen konnte oder wollte. Besser, das hinter sich zu lassen. Aber warum ausgerechnet dieser Beruf, der schon die eigene Mutter unglücklich gemacht hatte?

„Das werden Sie nicht begreifen“, wiederholte er. Es klang verstockt, ablehnend, fast aggressiv.

„Warum nicht? Versuchen Sie`s doch.“

Und dann brach es aus ihm heraus:

„Jemand, der den ganzen Tag hinter seinem Schreibtisch hockt, der nur irgendwelche Formulare ausfüllt und Papiere bekritzelt. Der die Zeit damit totschlägt, in anderer Leute Leben herumzuwühlen.

Der begreift das nie! NIE!!“

Sein Tonfall hatte sich immer mehr gesteigert, die letzten Worte hatte er in höchster Erregung hinausgeschrien. An dieser Stelle hatte ihn seine Erinnerungen überwältigt und ich wusste, dass er jetzt zu aufgewühlt war, um ein weiteres vernünftiges Wort zu sagen. Für heute war es genug. Deshalb schloss ich das Gespräch nun ab und verabschiedete mich von ihm. In Kopfhöhe war ein Fenster angebracht, durch welches einige Sonnenstrahlen fielen, als ich das nächste Mal zu ihm kam. Sie erhellten die graue Zweckmäßigkeit unseres Treffpunktes und bewirkten ein wenig mehr Freundlichkeit, ließen aber gleichzeitig weitere trostlose Einzelheiten erkennen: den abgenutzten Boden etwa oder die tanzenden Staubkörner, die von der mangelhaften Pflege dieses Raumes zeugten.

Auch mein Schützling erschien mir bei dieser Gala – Beleuchtung noch plastischer. Heute trug er ein enges, kurzärmeliges Shirt und die Muskeln seiner Arme und seines Oberkörpers sprachen ihre eigene Sprache.

„Ich nehme an, Sie vermissen Ihr Training.“

Er sah überrascht auf und ich bemerkte, dass ich mit meiner Frage ins Schwarze getroffen hatte. Es stand ihm geradezu ins Gesicht geschrieben.

„Ich werde veranlassen, dass Ihnen ein Trainingsraum zur Verfügung gestellt wird, wenn Ihnen das was nützt.“

Ich nippte an meinem Kaffee, der Anstaltskaffee war immer nur lauwarm, aber ich brauchte ihn trotzdem, um meine Stunden hier zu überstehen. Außerhalb der Anstalt arbeitete ich als Psychologin in einer eigenen Praxis, aber ich wurde häufig als Gutachterin für einer der Insassen hier angefordert. Da das auffällige Verhalten bei Jugendlichen langsam überhandnahm, hatte die Stadt solche Heime eingerichtet, um frühzeitiger eingreifen zu können und weitere Schäden zu verhindern. In dieser Einrichtung lebten männliche Jungerwachsene, deren zukünftige Entwicklung zweifelhaft erschien. Und jedesmal, wenn sich Unklarheiten ergaben über die Dauer eines Verbleibs, den psychischen Zustand eines Internierten, dann sollte meine Beurteilung helfen, die Zukunftschancen dieser Person besser einzuschätzen.

Mir machte meine Arbeit als Psychologin Spaß, auch die als Gutachterin, aber sie war oft ebenso anspruchsvoll wie anstrengend. Mein Tänzer hier vor mir zählte vielleicht sogar zu den minderschweren Fällen – nur narzisstisch gestört aufgrund schwieriger Familienverhältnisse, gestörte Impulskontrolle usw. – aber gerade deswegen war es besonders wichtig, seine sozialen, emotionalen und auch finanziellen Hintergründe zu erforschen, denn er besaß gewiss gute Voraussetzungen für einen nicht allzu langen Aufenthalt hier. Was man nicht von jedem der Insassen behaupten konnte; manchmal war es durchaus besser, sei für eine längere Zeit dazubehalten. Mein Vorschlag elektrisierte ihn sichtlich. Seine beständigen, fahrigen Bewegungen wirkten plötzlich koordinierter und zielgerichteter.

„Ich kann Ihnen nicht garantieren, dass Ihr Trainingsraum so schön sein wird wie die, die Sie vielleicht gewohnt sind. Auch können wir keinen Tanzlehrer für Sie engagieren. Aber der Raum wird groß genug sein und auch über eine Musikanlage verfügen..“

Ich hatte da schon einen passenden Ort im Kopf; da, wo manchmal für diejenigen, die sich gerade im Haus aufhielten, etwas Partyähnliches stattfand.

„Trauen Sie sich zu, dort allein zu trainieren?“

Er nickte. „Das bin ich gewohnt.“

Das wiederum überraschte mich. „Tatsächlich? Bislang hatte ich gedacht, Tänzer trainierten gemeinsam.“

„Ja, oft ist das auch so. Aber in meinem Fall nicht.“

Das klang überraschend hart, ein messerscharfer Tonfall zerschnitt die Luft zwischen uns und

machte mir deutlich, dass ich auf etwas Entscheidendes gestoßen war.

„Was ist in Ihrem Fall anders?“, hake ich nach.

„Ach, alles!“, wehrt er plötzlich ab, sein Blick verschließt sich, er kreuzt die Arme vor der muskulösen Brust, seine Beine beginnen wieder ihre ziellose Aktivität.

„Ich kann Ihnen nur helfen, wenn Sie mir helfen“, gab ich zu bedenken.

Doch er hatte den Kopf abgewandt und starrte auf die Tür. Ein paar Tage lang hatte ich anderweitig zu tun bis ich mich zum nächsten Gespräch mit ihm aufmachte. Natürlich standen uns nicht eine unbegrenzte Anzahl solcher Gesprächsstunden zur Verfügung, die Stadt wollte schließlich gleichzeitig sparen. Deshalb mussten wir jetzt langsam zur Sache kommen. Er wirkte ruhiger als die ersten Male, an denen ich ihn besucht hatte. Erneut saßen wir uns an dem grauen Tisch gegenüber, vor ihm stand der obligatorische Tee, ich trank meinen Kaffee.

„Wie kommen Sie mit dem Trainingsraum zurecht?“

„Gut.“

Eine gewohnt knappe Antwort, aber ich hatte ganz kurz in seinen Augen etwas aufblitzen sehen, einen kleinen leuchtenden Punkt, einen Funken Hoffnung. Es war nicht ganz einfach gewesen, die Leitung dieser Einrichtung von dem Ansinnen zu überzeugen, aber ganz offenbar hatte dieser Vorstoß gelohnt.

„Erzählen Sie mir bitte ein bisschen mehr.“

„Was gibt es da zu erzählen?“

„Ganz einfach! Ich schreibe ein Gutachten über Sie, wie Ihnen wohl bekannt sein dürfte. Wie das ausfallen wird, hängt ganz entscheidend von Ihrer Mitarbeit ab. Und davon wiederum hängt ab, wieviel Zeit Sie hier drinnen verbringen und wie Ihre Möglichkeiten nach Ihrer Rückkehr aussehen werden. Außerdem bedenken Sie bitte, dass wir hier mit einer bestimmten Zeitvorgabe arbeiten und wenn Sie Ihre Chance zum Gespräch vertun, wird es so schnell keine neue geben.“

Bei diesen klaren Worten zuckte er zusammen. Dann gab er sich einen Ruck.

„Zum Teufel! Was wollen Sie wissen?“

„Sie kommen mit Ihrem Solo – Training anscheinend gut zurecht. Ist das nicht ungewöhnlich?“

Er machte eine Handbewegung, die offenbar ein Abwägen ausdrücken sollte.

„Wahrscheinlich. Ich weiß es nicht so genau. Jedenfalls kenne ich niemanden, der sonst alleine trainiert. Aber ich habe den Kontakt zu anderen Tänzern ziemlich verloren.“

Das erstaunte mich, hier schien in einem ungewöhnlichen Leben noch eine besondere Situation vorzuliegen.

„Warum haben Sie keine Kontakte mehr? Warum?“

Wieder dieses beharrliche Schweigen. Ich nahm in dieser Zeit einen Schluck von der lauwarmen, braunen Brühe und schwor mir, das nächste Mal endlich eigenen Kaffee mitzubringen.

„Was ist passiert?“

Meine Stimme klang hart und klar. Und dann kam endlich seine Geschichte. Jedenfalls ein Anfang davon.

„Ich…äh, nach meiner Ausbildung in Amsterdam…ich habe da die Abschlussprüfung nur knapp bestanden, sie…äh, sagten, dass mein Körper, also nicht so…so geeignet wäre zum Tanzen, dass ich nicht genügend Kraft entwickelt hätte und ich es deshalb wohl schwer haben würde in diesem Beruf…“

Seine Stimme war immer leiser geworden.

„Und? Haben Sie anschließend ein Engagement bekommen?“

„Äh…nein – das war es ja! Ich habe mich immer wieder bemüht, mich immer wieder beworben. In der halben Welt war ich deswegen unterwegs. Habe als Aushilfskellner gearbeitet, um diese ganze Reiserei bezahlen zu können. Meine Oma hat mich unterstützt bis sie gestorben ist. Als sie starb, musste ich wieder nach Deutschland zurück. Es war schrecklich, sie war jetzt tot und in der letzten Zeit, als es ihr schon so schlecht ging, konnte ich sie gar nicht mehr besuchen. Aber was hätte ich denn tun sollen? Was denn?!“, schrie er plötzlich seine ganze Verzweiflung heraus. Ich unterbrach ihn nicht

„Mit dem Tanzen kann man nicht so einfach aufhören!

Wenn Sie ein halbes Jahr lang keine Gutachten schreiben, verlieren Sie nicht gleich all Ihre Fähigkeiten, die Sie sich erworben haben. Aber ein halbes Jahr ohne Tanz? Ende im Gelände! Deshalb konnte ich nicht einfach dableiben bei meiner Oma. Ich musste doch auch an mich denken!“

Sein Ausbruch hatte mich erschüttert, tatsächlich konnte ich nur knapp meine gewohnte Distanz wahren. Ich sah, wie seine Hände zitterten, als er die Teetasse aufnahm, ich sah, wie die Flüssigkeit an den Rändern hochschwappte. Meine Finger bebten ebenfalls, ich hielt sie unter dem Tisch.

„Ihre Oma ist gestorben. Wie ging es dann weiter?“

„Ich hatte eben keine weiteren Angehörigen. Meine Eltern sind tot bzw verschwunden. Kann sein, dass mein Vater irgendwo noch lebt. Aber was sollte ich mit ihm, er hat sich nie für mich interessiert und er war kein Thema bei uns, solange meine Mutter noch lebte. Ich habe mir, ehrlich gesagt, auch nie Gedanken um ihn gemacht. Meine Heimat war der Tanz, schon immer war es so gewesen.“

„Wann haben Sie angefangen zu tanzen?“

„Oh – als Kind schon. Wie gesagt, meine Mutter war Tänzerin, sie hat mich mitgenommen zu verschiedenen Tanzveranstaltungen. Das war für mich nichts Ungewöhnliches, sondern Teil meines Lebens. Erst später habe ich begriffen, dass das für die meisten Menschen ganz anders ist, dass sie gar keinen Zugang zum Tanz haben. Ich jedenfalls habe mich im Theater immer sehr wohlgefühlt. Dann habe ich meine Mutter mal bei Gelegenheit gefragt, ob ich auch Tanzunterricht haben könnte. Sie hat sich natürlich gefreut, dass mich das interessiert, für sie war das etwas ganz Selbstverständliches.“

„Da hat Ihre Mutter also noch gelebt?“

„Ja, natürlich. Das mit dem Selbstmord kam erst später, da war ich schon etwas älter. Warum nur hat sie das getan?! Es war furchtbar! Furchtbar!…“

Mühsam rang er nach seiner Fassung.

„Sie haben aber trotzdem weitergetanzt.“

Er begann sich zu räkeln, Arme und Beine auszustrecken, als wollte er sich von einer unerträglichen Spannung befreien. Da bekam ich einen Eindruck davon, wie beweglich er war, wie grazil und ausdrucksvoll, selbst, wenn er nicht tanzte. In diesem Augenblick beeindruckte er mich sehr und ich begann zu begreifen, welches Kraftzentrum der Tanz in seinem Leben darstellte und dass man diesen jungen Mann nicht einfach in einen anderen Arbeitsbereich umpflanzen konnte, ohne seine Wurzeln zu zerstören.

„Ja“, sagte er dann, „ich habe weitergetanzt. Es mag merkwürdig klingen, aber ich glaube, dass der Tanz für mich etwas ganz Anderes ist, als er für meine Mutter war. Sie war tatsächlich so etwas wie eine Ballerina, klein und zart und doch mit einem kraftvollen Körper beschenkt. Sie liebte vor Allem die alten Märchenballette mit ihrer zuckersüßen Ästhetik. Das gefiel ihr. Die unerwartete, ungewollte Schwangerschaft mit mir war für sie eine Katastrophe, ein Dilemma. Sie hätte aber niemals abgetrieben, das kam für sie nicht infrage. Ihr war das passiert und nun musste sie damit zurechtkommen. Doch hatte sich ihr Körper während der Schwangerschaft verändert. Nur sie selbst konnte sich nicht verändern.

Ich verstand ihre unbedingte Liebe zum Tanz. Das ist etwas ganz Wunderbares, immer wieder Einmaliges, das müssen Sie mir glauben. Und etwas ganz Anderes, ein völliger Gegensatz zu dieser funktionalen, technischen Welt, in der wir sonst leben, mit all ihrer Mechanik, Oberflächlichkeit und Austauschbarkeit. Wer wirklich tanzt, der sieht in eine andere Welt.“

An dieser Stelle legte er eine Pause in seinen Bericht ein, als ob er einen Moment von seiner Anstrengung verschnaufen müsste. Man hätte eine Stecknadel fallen hören können. Dann sprach er weiter.

„Ich habe eine andere Auffassung vom Tanz als meine Mutter. Für mich ist er sehr viel dynamischer und expressiver, ein Aufschrei, eine Explosion von Energie. Und das sage ich, obwohl man mir mangelnde Kraft bescheinigt hat. Aber inzwischen weiß ich es besser. Lange genug habe ich mit meinem eigenen Tanz experimentiert.“

Ich sehe auf meine Uhr, die Stunde ist vorbei, wir müssen das Gespräch ein anderes Mal fortsetzen. Aber das Eis scheint nun gebrochen.

Seine Geschichte beginnt jetzt, mich auch in meiner Freizeit zu beschäftigen, und ich fange an, mir Bücher über den Tanz zu besorgen. So etwas ist mir während meiner gesamten Arbeitszeit noch nicht passiert; bisher habe ich es immer verstanden, so viel Abstand zu meinen Klienten zu bewahren, wie nötig.

Zu meiner nächsten Verabredung mit ihm gehe ich mit einem Kopf, der mit Wörtern und Bildern vom Tanz vollgestopft ist. Doch er erscheint gar nicht und lässt mir durch Jemanden vom Betreuungspersonal ausrichten, er sähe in weiteren Gesprächen keinen Sinn. Alles Wesentliche habe er bereits mitgeteilt und im Übrigen sähe er wenig Veranlassung zu der Hoffnung, er käme bald frei. Auch sein Training hier in der Anstalt empfände er als sinnlos.

Gebrochenes Eis? Ich seufze laut. Warum ist seine Motivation jetzt so völlig zusammengebrochen? Warum überwiegt seine gewaltig Hoffnungslosigkeit? Vertraut er mir nicht genug?

Oder ist hier in der Anstalt etwas geschehen, etwas Besonderes, das ihn aus der Bahn geworfen hat? Ich erkundige mich diesbezüglich beim Personal, doch die wissen (angeblich) nichts.

Da sitze ich nach einer Viertelstunde noch immer an dem grauen Tisch allein, warte und bitte den Betreuer, ihm das auszurichten. Eine weitere Viertelstunde vergeht, in der absolut nichts passiert. Nicht mal der Betreuer erscheint wieder. Schließlich habe ich genug, erhebe mich und verlasse das Heim.

„Jetzt haben wir ein Mal weniger zur Verfügung! Warum um alles in der Welt haben Sie die letzte Stunde verweigert?“

Ich schreie fast, höre ich verwundert. Wo bleibt mein professionelles Verhalten? Bin ich deshalb so aufgeregt, weil mein großes Engagement an der Wand vor mir zu zerschellen droht? Aber immerhin ist er diesmal erschienen. Wenn auch nicht gerade in bester Verfassung.

„Hat doch alles keinen Sinn!“, mault er. Heute wirkt er ungepflegter, nachlässiger gekleidet, die Haare strähnig. Wieder diese fahrigen Bewegungen.

„Hat es hier Ärger gegeben?“

„Nee.“

Vielleicht hatte das Wachpersonal beim letzten Mal doch die Wahrheit gesagt. Mir dämmert inzwischen, dass der junge Mann möglicherweise auf direktestem Wege eine Depression ansteuert. Denn er arbeitet sich gerade zu seinen Schatten vor, die sein Leben so verdüstern. Ich hielte es für das Beste, wenn er auf seine Düsternis einen Blick werfen könnte mit meiner Hilfe – das würde ihm den Rücken stärken. Buchstäblich.

Plötzlich hörte ich mich sagen: „Ich habe mir gestern Fotos von Tänzern angesehen. Ich muss sagen, so langsam beginne Ihre Leidenschaft für den Tanz zu verstehen. Es ist eine unglaubliche Energie, die euch Tänzer beseelt. Sie dürfen ganz bestimmt stolz auf sich sein..“

Jetzt hebt er endlich den Kopf und ich sehe in seine müden Augen. Vielleicht kann er auch nicht schlafen.

„Ich meine das sehr ernst. Mit dieser Energie in Ihrem Leben werden Sie nicht aufgeben.“

Er scheint überrascht von meinen Worten. Möglicherweise sogar berührt.

„Wie meinen Sie das?“, fragt er vorsichtig.

„Ich meine, dass Sie hier ganz sicher nicht bleiben werden. Dass Sie die Kraft aufbringen werden, in die Welt zurückzugehen und dort Ihr Leben zu leben.“

Mit seinen beweglichen Händen fährt er auf dem Tisch herum.

„Naja, das klingt ja wirklich toll“, meint er in resigniertem Tonfall. „Aber was soll ich damit anfangen in dieser Welt? Keine Kompanie nimmt mich, ich fliege schon immer gleich in den Vorrunden raus. Es ist einfach nicht auszuhalten!“

„Tun Sie auf keinen Fall das, was Ihre Mutter getan hat!“

„Ja, das sagt sich so leicht. Manchmal empfinde ich ihre Tat wie einen schwarzen Sog, ein entsetzlich tiefes, schwarzes Loch, in das ich eingesaugt werden soll. Manchmal scheint es fast stärker zu sein als ich.“

„Nein, es ist nicht stärker. Tanzen Sie! Denken Sie an den Tanz!“

„Aber wie kann ich das denn, wenn mich keiner haben will?“

Damit endet diese Stunde. Sofort steht er auf und geht hinaus, kaum, dass ich mich von ihm verabschieden kann. Bevor ich die Anstalt verlasse, schreibe ich einen Vermerk, damit die Betreuung ihn besonders im Auge behält.

„Wieviele Stunden habe ich noch?“

Das ist das Erste, was er mich beim nächsten Mal fragt.

„Ich habe mir das überlegt“, sage ich, „ich werde eine Verlängerung für Sie beantragen.“

Das scheint ihn zu beruhigen.

„Wenn Sie gut mitarbeiten“, schiebe ich hinterher.

Aber ich sehe, dass es ihm wirklich nicht gutgeht. Violette Schatten liegen um seine Augen, außerdem scheint er weiter abgenommen zu haben. Er klagt, dass er nicht richtig schlafen könne, dass ihn Albträume plagten, in denen er seiner Mutter begegne, die versuche, ihn in ihren Abgrund zu locken.

„Dies ist die Verbindung zu Ihrer Mutter“, sage ich, „aber Sie werden eine andere finden. Halten Sie durch! Ich werde veranlassen, dass man Ihnen abends etwas zur Beruhigung gibt.“

Trotz all dieser besorgniserregenden Schwierigkeiten glaube ich, dass er auf einem guten Weg unterwegs ist. Auch, wenn es für ihn im Augenblick schwer ist, Fuß vor Fuß zu setzen.

„Das letzte Mal sprachen wir darüber, dass Sie kein Engagement finden“, versuche ich anzuknüpfen.

„Was glauben Sie, woran liegt das eigentlich?“

Er zuckt mit den Schultern. So hoch ist das Zucken, dass die Schultern einen Moment lang fast neben seinen Ohren landen.

„Irgendeine Idee müssen Sie doch haben.“

Er wirkt furchtbar niedergeschlagen. „Es gibt immer welche, die besser sind, jünger, hübscher, mit mehr Erfahrung…es gibt so viele von ihnen“, seufzt er.

„Ist das nicht frustrierend?“ Dieser Eindruck ist förmlich mit Händen zu greifen. Instinktiv wende ich mich von ihm ab und meinen Kaffee zu. Der Becher ist gerade leer. Wie üblich habe ich vergessen, meinen eigenen Kaffee mitzubringen und ärgere mich entsetzlich. Dabei nehme ich aus den Augenwinkeln wahr, dass es mir gelungen ist, ihn zu überraschen.

„Na, was glauben Sie wohl? Es war einfach grauenvoll! Schließlich hatte ich auch kein Geld mehr.“

Für ihn kommt noch ein Becher Tee, über den er jetzt herfällt, als habe er seit Tagen nichts mehr getrunken. Dann fährt er mit seinem Bericht fort.

„Irgendwann hatte ich genug von diesem ganzen Stress. Ich zweifelte daran, dass ich überhaupt irgendetwas konnte. Ich zweifelten an Allem.“

Ich sah ihn mitfühlend an. „Das muss eine schlimme Zeit für Sie gewesen sein.“

„Ja, sehr schlimm. Es war einfach schrecklich, ein Albtraum! Meine Oma starb und ich beschloss, wieder nach Hause zu gehen. Nach ihrem Tod war ich immerhin rechtmäßiger Eigentümer ihrer Wohnung. Ich zog dort also wieder ein, das fiel mir auch nicht gerade leicht, das kann ich Ihnen versichern. Ich musste einen Neuanfang machen und das auch noch ganz allein.“

„Hatten Sie denn niemanden, der zu Ihnen gehörte?“, frage ich leise.

„Zu mir gehört!“ Sein sarkastischer Tonfall ist nicht zu überhören.

„Eine Freundin habe ich nicht, wenn Sie das meinen. Und selbst mit meinen Kumpels ist es nicht so einfach. Ich entspreche nicht ganz dem üblichen Bild, nicht dem, was Männer sonst so machen: Fußball und Kraftsport interessieren mich überhaupt nicht. Glücklicherweise gab es trotzdem immer ein paar, die mich so nehmen konnten, wie ich nun mal bin. Aber mehr als eine Handvoll sind es wirklich nie gewesen. Manchmal kam ich mir vor, als stammte ich vom Mars. Mit Tanz kann niemand was anfangen. Oft hieß es, mach doch was Anderes, wenn es mit dem Tanzen nicht klappt.“

Obwohl ich die Antwort bereits kenne, frage ich noch einmal nach:

„Und das kam für Sie nicht infrage?“

„NEIN! Never! Meine Mutter mag er umgebracht haben, aber mir rettet er das Leben! Ich wüsste nicht, was ich tun sollte, wenn ich nicht mehr tanzen könnte. Ich tanze, weil ich lebe, so schauts aus.“

„Komisch“, sagt er dann nach einer kleinen Pause, „bei Ihnen habe ich nie das Gefühl, mich rechtfertigen zu müssen. Ich glaube, Sie sind der erste Mensch in meinem Leben, bei dem mir so etwas passiert.“

Ein schöneres Geschenk hätte er mir nicht machen können. Gleich am Eingang empfängt mich einer der Betreuer mit dem Hinweis, dass mein Klient heute nicht im Besuchsraum zu finden sei, sondern in seinem Trainingsraum, der ihm vom Haus aus zur Verfügung gestellt wurde. Der Mann bringt mich dorthin. Der Raum liegt im Keller, wir steigen Treppen hinunter bis wir in einen Gang kommen, in dem Heizungsrohre an der Decke entlanglaufen. Neonlicht brennt. Es ist kein ansprechender Ort, aber als wir den Trainingsraum betreten, bemerke ich, dass er für seine Zwecke durchaus geeignet ist.

Zum ersten Mal sehe ich ihn in Bewegung. Die Musik läuft, es ist irgendwas Technoartiges, ein hämmernder Rhythmus, darüber liegt sehr viel Elektronik. Ich finde, dass diese Musik einen großartigen Kontrast bietet zu dem, was ich von meinem Tänzer sehe: kleine, feine Tanzbewegungen, immer wieder angehalten und unterbrochen, es wirkt eigenartig, wie zeitlich verzerrt.

„So haben wir ihn auch gefunden, da auf dem Dach, als Jemand die Polizei deswegen gerufen hatte“, erinnert sich der Betreuer. Dann fragt er, ob wir unsere Sitzung hier abhalten wollen. Als ich nicke, verschwindet er.

Herr Kortimer stellt die Musik aus und setzt sich auf den Boden. Sein Gesicht ist schweißnass, er greift zu einem Handtuch, das in Reichweite liegt und trocknet sich ab. Währenddessen hole ich mir einen Hocker, der in einer Ecke steht.

„Toll!“, sage ich als ich sitze. „Ich verstehe zwar nicht viel von Tanz, trotzdem sah es für mich ganz toll aus.“

„Danke“, antwortet er, „das habe ich mir selbst beigebracht.“

Ich sehe in sein Gesicht. Er wirkt heute gelöster, entspannter und sieht auch nicht so müde aus. Vermutlich tun die Beruhigungsmittel ihren Dienst.

„Erzählen Sie.“

Während ich versuche, es mir auf dem Hocker gemütlich zu machen, beginnt er einen weiteren Bericht. „Naja, das mit den Engagements klappte ja nicht und als ich zurück in Omas Wohnung war, musste ich mir überlegen, wie es weitergehen sollte. Ich nahm dann wieder einen Kellnerjob an, mit dem hatte ich schließlich Erfahrung. Man verdient keine Reichtümer damit, aber es langte, wenn ich sparsam lebte. Schließlich musste ich ja keine Miete zahlen.

Also kellnerte ich am Abend und tagsüber hatte ich frei. Was sollte ich mit diesen Tagen tun? Wie sollte ich mit dem Tanz weitermachen? Lohnte sich das überhaupt noch? Nachdem ich mir immer wieder hatte anhören müssen, dass aus mir nichts werden könnte?“

Eine Pause entstand, er sah sich in dem Kellerraum um, als fände sich die Lösung seiner Probleme dort in irgendeiner Ecke. Ich ließ ihm Zeit, wartete aber auf die Fortsetzung.

Heute saßen wir auf dem Trockenen. Hier unten wurden keine Getränke hingeliefert.

„Omas Wohnung ist nicht ganz klein, ich meine, nicht für eine Person. Ich habe das Wohnzimmer ausgeräumt, die Möbel waren eh voll schrecklich. So entstand Platz. Und dort habe ich angefangen. Ich habe mir einen großen Spiegel besorgt und aufgestellt. Jeden Tag habe ich mich darin angesehen, wie ich mich bewegte. Welche Wirkung das hatte. Zu welcher Musik.

Anfangs dachte ich, das hat überhaupt keinen Sinn, was ich da mache. Total daneben! Aber trotzdem habe ich aus irgendeinem Grund nicht mehr aufgehört und im Laufe der Zeit merkte ich, dass ich vorankam und so wurde diese ganze Sache dann höchst spannend.“

„Und das haben Sie jeden Tag ganz allein für sich selbst gemacht?“

Mir bleibt fast der Mund offenstehen. Was für Ausdauer und eine Disziplin! Welche Motivation! Das war in etwa so, als wenn ich mir nach meinem Psychologie – Studium ganz allein ein psychotherapeutisches Setting hätte aneignen müssen ohne Garantie auf Erfolg. Oder Geld. Naja, war es nicht tatsächlich auch ein bisschen so gewesen?

Plötzlich wird die Tür aufgerissen und eine Putzkolonne erscheint.

„Tut uns leid, dass wir unterbrechen müssen, aber sonst kommen wir mit unserem Plan nicht durch. Und auf dem steht, dass dieser Raum jetzt dran ist.“

Seufzend erhebe ich mich. Der Hocker ist mit der Zeit auch nicht bequehmer geworden. Herr Kortimer nimmt sein Handtuch, deutet einen Abschiedsgruß an und ist verschwunden. Mich wundert seine Hast. Dann verlasse ich die Anstalt und fahre noch einmal in meine Praxis.

Endlich kann ich diesen langen Arbeitstag abschließen. Als ich erschöpft nach Hause komme, klingelt das Telefon. Am Apparat ist die Anstaltsleitung, die mir mitteilt, dass mein Tänzer an diesem Nachmittag einen Ausbruchsversuch unternommen hat. Sie nennen mir die Uhrzeit, es muss kurz nach dem Ende unseres Gesprächs im Trainingsraum gewesen sein. Offenbar ist er abgehauen, weil die Stunde wegen der Unterbrechung durch die Putzkolonne früher zuende war und er unbeaufsichtigt von den Betreuern gewesen ist.

Man fragt mich, was für einen Eindruck ich von ihm zu diesem Zeitpunkt hatte. Aber ersteinmal möchte ich wissen, wo er sich jetzt aufhält. Im Hause, ist die Antwort. Er sei nicht weit gekommen, man habe ihn aufgegriffen bei seinem Versuch, über die Mauer der Anlage zu klettern. Den Hörer in der Hand und noch im Mantel muss ich mich erstmal setzen.

„Herr Kortimer machte einen sehr günstigen Eindruck auf mich und das nicht nur heute“, sage ich.

„Er ist außergewöhnlich motiviert und zielstrebig auf seinem einmal eingeschlagenen Weg. In meiner Gegenwart habe ich ihn nie aggressiv erlebt. Aber bislang hat er es recht schwer gehabt. Noch kenne ich nicht seine ganze Geschichte, aber er scheint mir eher wenig Veranlassung zu bieten, ihn dauerhafter zu internieren.“

„Sie glauben nicht, dass er gefährlich ist? Oder selbst gefährdet?“

„Seine möglichen Selbstmordabsichten kann ich noch nicht richtig einschätzen. Aber eine Gefährdung für Andere? Das halte ich für ziemlich ausgeschlossen.“, resümiere ich.

„Meinen Sie nicht, dass er noch einen weiteren Fluchtversuch unternehmen wird?“

„Nein, das denke ich nicht“, antworte ich, obwohl ich das natürlich nicht ausschließen kann und lege auf. Warum habe ich nicht ganz wahrheitsgemäß geantwortet? Mir ist, als arbeitete auch ich konsequent auf ein Ziel zu, nicht nur der Stadttänzer. Tage später lege ich in meiner Wohnung eine kurze Pause ein, um endlich einen ordentlichen Kaffee zu kochen. Gerade bin ich aus meiner Praxis gekommen und auf einem weiteren Weg in die Anstalt, da ist mir der Kaffee soeben noch rechtzeitig eingefallen. Mit der Thermosflasche unterm Arm erscheine ich auf die letzte Minute, Herr Kortimer erwartet mich tatsächlich schon. Ich bin überrascht.

„Seit diesem Ausbruchsversuch überwachen die mich ständig hier!“, klagt er als Erstes, kaum, dass ich in der Tür erschienen bin. „Das geht mir total auf die Nerven! Was soll der Scheiß? Was um Himmels Willen habe ich eigentlich getan?!“

„Das wissen Sie doch wohl selbst am besten.“

Ich biete ihm von meinen selbstgebrauten Getränk an, er entscheidet sich tatsächlich gegen seinen Tee und probiert eine Tasse. Es scheint ihm zu schmecken.

„Sie wurden auf einem Hausdach aufgegriffen bevor man sie hierherbrachte. Man kann nicht so einfach auf Dächern herumspazieren, das ist Ihnen bestimmt klar, oder? Und es war nicht zum ersten Mal!“

„Ich bin da nicht herumspaziert, wie Sie es auszudrücken belieben. Ich habe dort getanzt. Hoch über der Stadt.“

„Ja, deswegen nennt man Sie den Stadttänzer“, sage ich leise.

„Jetzt habe ich also einen Namen“, sagt er genauso leise.

„Den haben Sie. Ja, Sie haben inzwischen einen Namen.“

Ich sehe zu ihm, wie er da thront, mir gegenüber in seinem roten Kapuzenpullover. Heute sitzen wir wieder in dem üblichen Besprechungsraum. Ja, er ist Jemand, er strahlt etwas aus, er will etwas. Er verfolgt ein Ziel, dem er sich mit Leib und Seele verschrieben hat. Auch, wenn es schwer zu erreichen ist.

„Erzählen Sie mir davon“, bitte ich ihn. „Erzählen Sie mir davon, wie Sie auf die Idee gekommen sind, auf den Dächern zu tanzen.“

„Ich bin schwindelfrei“, sagt er und sieht mich an.

Schwindelfrei. Welche Freiheit muss das sein; mir wird schon in kleinsten Höhen schwindelig. Ich weiß, dass ich mich mit seiner körperlichen Energie und Spannkraft in keinster Weise messen kann, das wäre nicht mal in meiner Jugend möglich gewesen. Trotzdem weiß ich: auch ich bin ein Jemand für ihn, er verlässt sich auf mich.

„Schon als Kind konnte ich – zum großen Entsetzen meiner Mutter und eines noch größeren meiner Oma – in die höchsten Höhen klettern ohne Angst zu haben. Ich habe mich immer über die anderen Kinder gewundert, die sich so etwas nicht trauten. Diese Fertigkeit blieb mir bis heute erhalten und sie war mir bei meiner Tanzausbildung immer wieder von Nutzen. Es gab nämlich ein Fach „Akrobatik“ , in dem gewagte Sprünge und Klettereien geprobt wurden.“

Für einen Augenblick verstummte er, dann folgte ein Seufzer. „Daran habe ich mich erinnert, als es mir so schlecht ging, als ich nicht wusste, was ich tun sollte und verzweifelt nach einer Lösung suchte.“

„Und das war die Lösung?“

„Ja, das war sie. Ich wollte einen Raum für mich, in dem ich mich zeigen konnte, ich wollte ein Publikum…“

Wieder wurde er still, die Stille breitete sich aus wie Ringe im Wasser, die nach allen Richtungen auseinanderstreben. In diesem Schweigen hallten seine Worte nach. Heutzutage schreien alle nach Aufmerksamkeit, fiel mir ein, oft werden dazu die absurdesten Methoden benutzt. Aber bei ihm schien mir der Grund tiefer zu liegen, er schien echter, dringender, existenzieller zu sein.

In diesem Moment wünschte ich mir sehnlichst, etwas für ihn tun, ihm irgendwie weiterhelfen zu können. Doch welche Möglichkeiten standen mir dafür offen? Eigentlich nur eine Einzige, nämlich die, mich für seine Freiheit einzusetzen. Aus irgendeinem Grund war ich davon überzeugt, nur so in seinem Sinne handeln zu können, obwohl ich immer noch nicht genau wusste, wofür er diese Freiheit verwenden würde.

Wir schwiegen weiterhin, als kämen wir mit Worten auf einmal nicht mehr vorwärts. Bis ich ihn dann fragte, wie er die Unternehmen auf den Dächern genau geplant hätte.

„Da innerhalb der Stadt nichts möglich war, nahm ich mir den Platz über der Stadt. Nachdem mir die Idee gekommen war, begann ich durch die Straßen zu laufen, um ein geeignetes Dach zu finden. Zu steil durfte es nicht sein. Wenn ich ein Passendes ausgemacht hatte, versuchte ich, in das entsprechende Haus zu gelangen. Manchmal stand die Haustür offen, manchmal habe ich irgendwo im Haus geschellt. Immer hat Jemand geöffnet.“

Er grinst lausbübisch, als freute ihn die Erinnerung an seinen Erfindungsreichtum.

„Und dann?“

„Dann? Nun, ich musste natürlich einen Zugang zu dem Dach finden. Durch eine Luke oder so. Und das so, dass sonst Niemand davon etwas mitbekam. Einmal musste ich mich schnell als Hausmeister ausgeben, obwohl ich weder einen Kittel trug noch Werkzeug in der Hand hatte. Glücklicherweise aber wollte es dieser Hausbewohner wohl auch nicht so genau wissen und ist dann weiter. So bin ich durch die Luke geklettert und habe mich auf dem Dach umgesehen. Schornsteine, Antennen – der Platz musste groß und frei genug sein zum Tanzen. Es war eine tolle Perspektive von da oben“, wieder grinst er in seiner Erinnerung“, oft glaubte ich, nur noch die Arme ausbreiten zu müssen, um fliegen zu können. Nur der endlose Himmel über einem. Ich musste mich aber auch umsehen, ob ich mich im Notfall irgendwo verstecken oder über andere Dächer verschwinden könnte, wenn die etwa die Polizei kommt, um mich zu schnappen.“

„Und das hat geklappt?“, frage ich misstrauisch. Solche waghalsigen Jagten quer über die Hausdächer kannte ich bestenfalls aus zweifelhaften Actionfilmen; ich konnte mir nur schwer vorstellen, dass so etwas, trotz Akrobatik – Ausbildung, in der Realität funktionierte.

„Ja sicher. Die wenigsten Leute wollen über ein Dach klettern, das können Sie mir glauben. Nicht mal Polizisten. Deshalb konnte mich auch so schnell niemand einholen, wenn es tatsächlich mal brenzlig wurde. Es war großartig, wirklich, hat mir einen großen Kick gegeben. Und den hatte ich verdammt nötig.

Die Leute waren begeistert, als sie mich auf den Dächern tanzen sahen. Anfangs hat niemand zu mir hochgesehen, glauben Sie nicht, dass so schnell Jemand in die Höhe guckt.

Irgendwann fing dann aber doch einer damit an und sah zu mir nach oben. Und schließlich blieben immer mehr stehen.“

„Haben Sie Geld für Ihre Auftritte bekommen?“

„Eher nicht. Das war für mich auch erstmal nicht das Wichtigste, es ging mir um das Aufsehen, das ich erregte. Meist kam irgendwann die Polizei, da konnte ich schlecht absteigen und einen Hut rumgehen lassen. Dann wurde es Zeit für mich, meine Vorstellung zu beenden und zu verschwinden.“

Hatte ich ihn vorschnell beurteilt? Zuhause in meinem Sessel drängte sich diese Frage mir plötzlich auf. Bis jetzt hatte ich ihm die Freiheit gewünscht, jeder arbeitende Muskel seines Körpers schien danach zu gieren, schien für Sonne, Luft und Bewegung wie geschaffen. Es war, als hielte man einen Vogel im Käfig, aber vielleicht war er ja gar kein Vogel, sondern einer von diesen verrückten Lemmingen. Die sich notfalls in den nächsten Abgrund stürzten, wenn sie meinten, es ginge nicht mehr weiter. Konnte ich diesen Fall wirklich objektiv beurteilen? Ich mache es mir mit meinen Gutachten grundsätzlich nicht leicht und deshalb wurden bislang die Wenigsten zu einem Bumerang für mich. Es gab nur eine Angelegenheit, in der ich drastisch irrte: der Betreffende wurde mittels meiner Einschätzung auf freien Fuß gesetzt. Dafür hatte ich plädiert, weil er in den Sitzungen mit mir immer wieder Verantwortungsbewusstsein hatte erkennen lassen und sich einsichtig gezeigt hatte. Wenn dies nur eine Masche gewesen war, so hatte ich sie nicht durchschaut. Nachdem er entlassen worden war, brach er als Erstes in eine Bank ein und verletzte dabei zwei Angestellte. Weil er Geld gebraucht hatte, erklärte er, nachdem man ihn wieder gefasst hatte. Diesen Fall hatte ich als Warnung immer vor Augen. Jetzt drängte die Zeit. Ich hatte eine Verlängerung für die Gespräche mit dem Stadttänzer beantragt, sie wurde bewilligt und ist jetzt fast schon wieder abgelaufen. Ich musste nun zu einer Entscheidung kommen.

Am nächsten Tag treffen wir uns bereits wieder. Das Wetter ist heute grau und stürmisch, deshalb fällt ein kaltes Licht in den Besuchsraum und grau trifft es auf den grauen Tisch. Ich schalte die Neonbeleuchtung ein. Jetzt ist es zwar heller, aber das künstliche Licht wirkt keineswegs freundlich. Ich packe die Thermosflasche aus und gemeinsam trinken wir Kaffee.

Neugierig frage ich ihn: „Hatten Sie dort oben eigentlich keine Musik? Als ich Sie hier habe tanzen gesehen, lief doch auch Musik. Wie haben Sie das auf den Dächern gemacht?“

Er stellt seine Tasse ab.

„Zu Anfang habe ich mich nicht getraut, Musik zu verwenden. Es wäre zu auffällig gewesen. Ich musste erstmal selbst sehen, wie ich auf diesem Dach klarkam. Später habe ich dann eine Box mitgenommen. Sie besaß eine Größe, die ich gut auf dem Rücken tragen konnte mit einem Gurt, fast wie bei einem Rucksack. So hatte ich die Hände frei zum Klettern. Ich kam gut damit zurecht.“

„Schildern Sie mir bitte doch mal den gesamten Ablauf. Ich möchte ein Bild davon bekommen, wie so ein Unternehmen abgelaufen ist.“

„Was soll ich da sagen?“

Wieder wird er unruhig, wahrscheinlich möchte er von seinen Aktionen nicht so viel preisgeben, aber das kann ich ihm nicht ersparen.

„Zu welcher Tageszeit sind Sie dort hochgeklettert?“

„Na ja, in der Regel am frühen Abend natürlich. Wer guckt sich schon tagsüber Tanz an? Regnen durfte es selbstverständlich auch nicht, ich konnte das nur bei gutem Wetter machen. Der Winter wäre dafür nicht infrage gekommen.“

„Also sind Sie abends da hoch. Wie ging es dort oben weiter?“

„Wenn ich auf dem Dach war, habe ich meine Box erstmal irgendwo befestigt: an einer Antenne oder einem Schornstein oder so. Über mein Handy konnte ich die passende Musik abspielen. Zuhause hatte ich bereits ein Aufwärmtraining absolviert, sodass ich sofort anfangen konnte. Wenn dann die Musik startete, guckte schnell ein Passant von der Straße zu meinem Dach hoch. Ja, und dann habe ich mit meinen Vorführungen begonnen.“

„Und Sie hatten dabei nie Angst, abzustürzen? Und Andere womöglich mit zu verletzen?“

„Nee, hab ich doch schon erzählt. Wovor sollte ich denn Angst haben? Sie ahnen ja gar nicht, was das für ein Gefühl ist, da hoch oben über der Stadt. Diese Freiheit, wenn ich mich über alles erheben konnte!“

„Wie hat die Polizei Sie eigentlich aufgegriffen, wenn Ihnen niemand über die Dächer folgen konnte?“

„Das steht doch bestimmt in Ihren Akten.“

Er stützt die Ellenbogen auf den Tisch, es erinnert mich an einen aufsässigen Teenager.

„Erzählen Sie es mir trotzdem.“

„Die ersten Male kamen die immer über die Straße, in ihren Autos. Von oben habe ich die ganz klar eher gesehen als die mich. Es war ein Leichtes, mit so viel Vorsprung sich irgendwo zu verstecken. Oder den Fluchtweg zu benutzen, den ich vorher ausgekundschaftet hatte.“

„War es schwer, diese Fluchtwege zu finden?“

„Unterschiedlich. Kletterkünste brauchte es auf jeden Fall. Und Mut natürlich auch. Einmal musste ich über eine größere Lücke springen aufs nächste Dach rüber. Ehrlich gesagt, es hat nur ganz knapp geklappt, aber die Polizei war mir auf den Fersen und so habe ich es eben riskiert.“ Er grinst.

Ich schüttele den Kopf, vermutlich steht mir eine widerwillige Anerkennung ins Gesicht geschrieben. „Aber die wussten dann, wie es lief. Dass sie keine großen Chancen hatten, mich zu erwischen, wenn sie hinter mir herkletterten. Ihnen ist dann etwas Neues eingefallen. Und damit hatte ich nicht gerechnet.“

Jetzt ist die widerwillige Anerkennung in seinem Gesicht zu sehen.

„Was haben sie gemacht?“

„Die sind mit einem Heli aufgekreuzt. Ganz plötzlich, wie aus dem Nichts. So schnell konnte ich mich gar nicht davonmachen. Die haben sich abgeseilt und schwupp – alles war vorbei. Ich musste  mit denen an einem Seil hoch in die Schraube.“

„Das dürfte Ihnen doch kaum viel ausgemacht haben.“

„Nee, höhenmäßig nicht, wenn Sie das meinen. Aber mit meinen Auftritten war es nun zuende.“

Ich sehe auf meine Uhr, die Stunde ist fast um.

„Ich habe Ihnen alles erzählt“, sagt er zu mir, „Sie wissen jetzt alles. Schreiben Sie nun das Gutachten über mich? Ich halte es hier drin nicht länger aus! Und wird darin stehen, dass Sie wollen, dass ich raus darf? Das haben Sie mir schließlich versprochen.“

„Ja, das habe ich.“

Ernst gucke ich ihn an, da wird sein Blick unsicher, flackernd.

„Aber?“, fragt er.

Die Tür geht auf, jemand vom Betreuungspersonal erscheint, um ihn abzuholen.

„Sie haben es mir versprochen!“, schreit er, als er mit dem Betreuer zusammen den Raum verlassen muss. Nach einer Minute des Abwartens stürze ich den beiden hinterher und sehe sie gerade noch am Ende des Ganges um eine Ecke biegen.

„Haaalt!“, rufe ich so laut ich kann. Meine Schreierei hallt in dem Gang hohl wider. Niemand antwortet, die beiden sind verschwunden.

„Bitte! Noch einen Augenblick! Es ist wichtig“, brülle ich völlig außer Atem und haste dabei um die nächste Ecke. Endlich sehe ich sie da vorn und die Köpfe drehen sich zu mir um. Der Betreuer bleibt mit dem Jungen stehen.

„Nanu? Was ist passiert? Was wollen Sie noch, die Stunde ist um.“

„Ja, ich weiß“, keuche ich, „ich muss das Gutachten jetzt schreiben. Eine wichtige Frage dafür ist noch unbeantwortet.“

Der Mann sieht auf seine Uhr und verzieht das Gesicht.

„Sie hatten wahrhaftig genug Zeit für den da“, er weist auf den Tänzer, „ich lass den nicht aus den Augen, der haut mir sonst wieder ab und ich bin meinen Job los.“

Der Stadttänzer schüttelt sich.

„Ich habe Ihnen alles erzählt“, wiederholt er noch einmal. „Sie müssen das Gutachten jetzt schreiben.“

„Ja“, sage ich, noch immer außer Atem, „darum geht es. Sie haben mir Ihre Situation geschildert, so, dass ich tatsächlich glaube, einen guten Einblick in Ihre Lage gewonnen zu haben. Aber mir ist nicht klar, was Sie tun werden, wenn Sie diese Anstalt verlassen haben. Wie wird es weitergehen mit Ihnen? Wo werden Sie als nächstes tanzen? Werden Sie doch noch in einer Kompanie unterkommen? Oder es erneut auf den Dächern versuchen? Oder werden Sie sich in Ihrer Verzweiflung sogar von Einem in die Tiefe stürzen?“

Er nickt. „Ja, das ist wahr.“

„Wir können Sie nicht länger über der Stadt tanzen lassen: der Stadttänzer muss hinein! Sehen Sie da einen Weg?“

Er gab mir keine Antwort, sondern stand nur da wie eine Salzsäule neben dem Mann vom Betreuungspersonal. Der allerdings wurde zusehends unruhiger. Ich fragte ihn noch einmal:

„Wie soll es mit Ihnen weitergehen? Helfen Sie mir auf die Sprünge.“

Noch immer blieb er mir die Antwort schuldig, obwohl ich jetzt seine innere Spannung sehen konnte, sie fast wie Elektrizität zu knistern hören glaubte. Warum sagte er nichts? Im selben Augenblick wusste ich die Antwort, als hätte er sie ausgesprochen: er kannte seine Zukunft genausowenig wie ich. Es gab keine Lösung. Außer der wohl ziemlich unwahrscheinlichen,

dass er in irgendeiner Kompanie mittanzen könnte.

Dem Betreuer reichte es jetzt.

„Kommen Sie, das hat doch keinen Sinn! Ich bringe jetzt Herrn Kortimer auf sein Zimmer zurück, schließlich habe ich heute auch noch etwas Anderes zu tun.“

Wir verließen einander ohne Abschied.

Am Abend des folgenden Tages saß ich mit einem Glas Rotwein über meinen Papieren. Bis zum Ablauf der nächsten Woche musste das Gutachten fertig sein. Keine weitere Gesprächsstunde stand mehr mit ihm auf dem Plan, denn sie waren alle aufgebraucht worden, einschließlich der Verlängerung. Erst, nachdem ich die Unterlagen eingereicht und die Entscheidung gefallen war, konnten wir uns noch einmal treffen, um darüber zu sprechen. Das letzte Wort in dieser Angelegenheit hatte ein Jugendrichter, unterstützt von einer Jury, die aus dem Betreuungspersonal bestand und einigen Leuten von der Stadtbehörde. Von meinem Gutachten hing viel, aber nicht alles ab, wie sie entscheiden würden.

Während ich da saß, Wein trank und grübelte, fiel mein Blick auf die Zeitung, die neben all den Papieren auf dem Schreibtisch herumlag. Zufällig war die Lokalseite aufgeschlagen und mein Blick blieb an einem Foto hängen. Es zeigte ein Tänzerpaar in einer atemberaubenden Pose: Werbung für einen Ballettabend am hiesigen Theater. Ich konnte nicht anders, ich schaltete den Computer ein und reservierte für mich eine Karte.

Tanz – in welcher Form auch immer – hatte mich nie interessiert. Es war wirklich das allererste Mal, dass ich mir so etwas ansehen wollte. Mit sehr gemischten Gefühlen fuhr ich also an dem besagten Abend ins Theater. Der Fall Kortimer berührte mich so stark, dass er meine bisherigen Widerstände weggesprengt hatte; vielleicht war es meine eigene Kinderlosigkeit, die eine solch starke Reaktion in mir provoziert hatte, denn ich befand mich jetzt in einem Alter, in dem ich einen erwachsenen Sohn hätte haben können. Vielleicht aber war es auch meine eigene, ziemlich brave Jugend gewesen, weit davon entfernt, etwas wirklich zu wagen wie der Stadttänzer, und die jetzt in eine immer größere Entfernung rückte….Vielleicht war es seine physische Präsenz, die ich noch nie bei Jemandem so intensiv erlebt und der ich nichts entgegenzusetzen hatte…

Nein, ich war nicht verliebt, um Himmels Willen, das hätte gerade noch gefehlt – ich war mir ganz sicher, dass sich die Dinge nicht so verhielten. Im Grunde war die Faszination, die von ihm ausging, nicht wirklich erklärlich; ich nahm an, dass ich sie durchstehen musste wie eine Erkältung. Es würde vorbeigehen. Aber noch steckte ich mittendrin. Ich saß auf meinem Sitz und der Vorhang ging in die Höhe. Und dann kam der Anruf.

Eigentlich war es mein freier Tag und ich nicht gerade davon begeistert, dass ich ihn wenigstens zum Teil opfern sollte. Der Stadttänzer bestand darauf, mich zu sehen. Ich überlegte hin und her. Natürlich hätte ich mich weigern können, vielleicht sogar sollen, denn unsere gemeinsamen Gesprächsstunden waren längst verbraucht, und ich hatte das Gutachten fast fertig, aber noch nicht abgeschickt. Trotz all meiner psychologischen Erfahrungen aber war es mir nicht möglich, ihn abzuweisen. Auch war ich zu neugierig, was in ihm vor sich ging.

Rein formal gesehen stattete ich ihm also einen Privatbesuch ab, als ich mich zur Einrichtung aufmachte. Die Tür ging auf, Herr Kortimer trat ein, während ich schon an meinem üblichen Platz in dem grauen Besprechungsraum saß und sofort fiel mir auf, dass er geradezu verjüngt wirkte. Obwohl er eine solche Veränderung in seinem Alter noch gar nicht nötig hatte. Er strahlte jetzt, so hatte ich ihn noch nie erlebt, er bewegte sich sicher und mir war, als sei ein Schmetterling aus seinem Kokon gekrochen.

„Toll, dass Sie tatsächlich gekommen sind.“

Er reichte mir eine Hand.

„Schon gut, ich sehe, dass es wichtig ist.“

Unvermittelt stand mir der Theaterabend vor Augen. Da öffnete sich die Tür erneut, diesmal kamt, ebenfalls in Begleitung eines Betreuers, eine junge Frau herein. Neugierig warf ich einen Blick auf sie. Sie war eher klein, schmal und mochte etwa in seinem Alter sein. Mir war sofort klar, dass sie ein Paar waren und sie schienen mir gut zusammenzupassen: sie wirkte unkonventionell in ihrer bunten Hose und dem Tuch, das sie um ihre Dreadlocks gebunden hatte. Mit ihrem klaren und intelligenten Blick bekannte sie sich von Anfang an rückhaltlos zu ihm.

Gemeinsam bewegten sie sich über die Bühne, mal miteinander, mal in einem Abstand zueinander. Ihre Bewegungen waren gleitend, fließend, so als schwämmen sie durch den Raum. Am meisten beeindruckte es mich, wenn sie ineinandersanken, es war, als habe die Schwerkraft aufgehört zu existieren.

„Es tut mir leid, dass es so lange gedauert hat“, sagte die junge Frau zu mir, „aber ich musste mir erst Klarheit über mich selbst verschaffen.“

Meine Verblüffung konnte ich kaum verhehlen.

„Wann haben Sie sich kennengelernt? Warum haben Sie mir nichts von ihr erzählt?“, wandte ich mich an den Stadttänzer.

„Sie war im Publikum, als ich auf dem Dach tanzte“, erklärte Herr Kortimer. „Und das nicht nur einmal.“

„Ich war völlig fasziniert von seiner Idee.“ Ihr Stimme klang voll und voluminös, „einfach auf dem Dach zu tanzen. Und ja, auch er hat mich fasziniert“, sie lachte zu ihm herüber. „Aber das kam eigentlich erst ein bisschen später.“

Es war eine erschütternde Erfahrung für mich gewesen, diese offene Zurschaustellung von Liebe und Zusammengehörigkeit im Tanz zu erleben. Und doch hatte dieser Demonstration nichts Peinliches angehaftet; ebenso hatte ich ihre Scheu bemerkt, die ängstliche Zurückhaltung.

„Sie war einmal bei mir auf dem Dach“, erzähle der Stadttänzer die Geschichte weiter. „Während sich unten die Leute schon zerstreuten und ich meine Sachen zusammenpackte, weil die Polizei mal wieder anrückte, da kam sie zu mir.“

„Ja, wir haben uns dann gemeinsam hinter diesem großen Fabrikschornstein versteckt, weißt du noch?“, fiel sie lachend ein, „während sich die Bullen nicht so richtig auf das Dach trauten und die Suche schnell aufgegeben haben.“

Sie fassten einander bei der Hand, der Mensch vom Betreuungspersonal schaute großzügig weg, denn eigentlich waren körperliche Berührungen bis auf den Handschlag zur Begrüßung hier verboten.

„Wie entwickelte sich die Geschichte weiter?“, erkundigte ich mich.

„Na ja, er war anfangs ein bisschen zugeknöpft“, sagte das Mädchen.

Das konnte ich mir gut vorstellen. Nach all seinen Erfahrungen fasste der Stadttänzer sicher nicht sofort Vertrauen. Und mir hatte er das Mädchen verschwiegen, solange die Verbindung zwischen ihnen nicht sicher gewesen war.

„Eigentlich besaß ich auch schon einen Freund. Mit dem ist es aber in der letzten Zeit nicht so gut gelaufen. Ich musste das alles erstmal ein bisschen klarkriegen. Und ja – ich studiere Gesang. Das passt doch gut zusammen, Tanz und Gesang, oder nicht?“

Der Schluss hatte mich am stärksten ergriffen. Die Armbewegungen der Tänzerin erinnerten mich an das Flügelschlagen eines Vogels, die ausgebreiteten Flügel wie eine Wache über den Anderen. Für einen Augenblick sah ich in eine andere, leuchtende Welt.

„Wir bleiben zusammen“, sagte die junge Frau ernst. „Ich kümmere mich um ihn. Irgendetwas muss es in dieser Welt für ihn geben, daran glaube ich fest. Er hat mir seinen ganzen Jammer berichtet. Und zusammen können wir es schaffen.“

Doch wie wird das, was ich heute erfahren habe, noch einen Weg in mein Gutachten finden?

Siegfried Kopf ist Mitbegründer der Initiative Gloria-Tunnel aber auch Autor.

Im Rahmen der 5. SuedLese-Literaturtage beabsichtigte er eine Wohnzimmer-Lesung in Eissendorf zu geben. Doch das Virus ließ diese wie gut 45 weitere Lesungen ersatzlos ausfallen.

Ersatzlos? Nicht ganz! Siegfried Kopf hat sie nun per Video und für Euch nachgeholt.

Im Rahmen der SuedLese in Hamburg: Eine Wohnzimmerlesung ohne Gäste wg Corona-Krise. Siegfried Kopf liest Texte aus seinen Lyrikbänden „Zeit ist ewig neu“, „gehZEITEN“ und „Wenn die Seele ein Leuchtfeuer braucht“. (c) Siegfried Kopf 2020, Regie: Siegfried Kopf 19/03/2020.

Ungewöhnliche Zeiten erfordern ungewöhnliche (unbürokratische) Maßnahmen: Auch die Bücherhallen Hamburg möchten dazu beitragen, die Einschränkungen im Alltag, mit denen wir alle konfrontiert sind, ein wenig erträglicher zu machen:

Deshalb bieten wir allen Hamburgerinnen und Hamburgern jeden Alters ab sofort für die Dauer von sechs Wochen einen kostenfreien Zugang zu den digitalen Angeboten der Bücherhallen. Anmelden können sich:

• Interessierte, die noch keine Kundenkarte der Bücherhallen besitzen.
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Und so funktioniert es:

Übermitteln Sie nachfolgende Daten telefonisch oder per E-Mail an harburg@buecherhallen.de, Tel. 040  / 77 29 23 oder an service@buecherhallen.de, 040 / 42 60 60 :

• Nachname
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Sobald die Kundenkarte in der Bücherhalle ausgestellt wurde, werden Ihnen Ihre Zugangsdaten (Kundennummer und Passwort) per E-Mail zugesendet. Ist keine Mailadresse vorhanden, werden Ihnen die Daten telefonisch übermittelt.

Leihen Sie eMedien in der Onleihe und bei OverDrive, streamen Sie Filme (filmfriend) und Musik (freegal/Naxos) und lernen Sie mit Ihren Kindern tigerbooks kennen. Schülerinnen und Schüler finden unter unseren Online-Angeboten wertvolle Datenbanken wie statista, den Informationsdienst Munzinger, alle Ausgaben von Duden-Basiswissen Schule und diverse weitere Nachschlagewerke und Linksammlungen.

Wichtig auch für Eltern: Da Ausleihen und Vormerkungen nur in der eBuecherhalle möglich sind, entstehen keine Versäumnis-, Mahn- oder Vormerkgebühren.

Website: www.buecherhallen.de

Die leerstehende Dreifaltigkeitskirche hatte 2018 bis Ende Februar 2019 für Trubel in Harburgs Kulturszene gesorgt. Für etwas mehr als ein halbes Jahr wurde sie als möglicher Standort für diverse Kulturangebote der Harburger Kulturszene erprobt. Doch die Eigentümer-Gemeinde ließ im Frühjahr 2019 das Gebäude wieder räumen, um es in einem Ausschreibungsverfahren zum Verkauf oder zur Pacht anzubieten. Auch dieses Verfahren ist aufgrund der Pandemie derzeit ausgesetzt.

Was bleibt sind Erinnerungen durch Videos an eine kurze Zeit kulturellen Aufschwungs.

Noch aber ist die Hoffnung nicht gänzlich versiegt, denn es hat sich aus der  Erprobungsphase heraus eine Genossenschaft gebildet, die dieses oder auch andere Gebäude für Harburg künftig nutzbar machen will. Und selbst in Krisenzeiten kann man Genosse/in werden und bei Engpässen auch später seine Anteile zahlen. Infos und Kontakt hierzu unter:

Dreifalt Genossenschaft

c/o luenzmann architektur, Buxtehuder Straße 56, D-21073 Hamburg, Tel.: 040-41181236,

eMail: luenzmann@dreifalt.org, https://www.dreifalt.org

Und hier einige der 3falt-Review-Beiträge:

John Winston Berta LIVE in dreifalt: Right To Wonder; Overhead Projection: Kathrin Bethge

Fotos & Musik zur Probe des Salonorchester der TU Hamburg am 25.11.2018 in Dreifalt

Videostreifzug durch die Dreifalt mit Trio am ‎Donnerstag, ‎28. ‎März ‎2019

TOM ENDE live in Dreifalt, supp. Joana: Samstag, 16. Februar 2019